Жить станет холоднее, голоднее, несвободнее.
Всем наплевать на тебя, жалкий винтик системы. На твой богатый внутренний мир, на твое мнение по любому вопросу.
Ты практически забросил ведение блогов, потому что считаешь, что твою жизнь нечего описывать. Ничего интересного не происходит с тобой и не происходило. Ты предпочитаешь не участвовать в обсуждениях какой-нибудь проблемы на форумах, потому что твое мнение никого не интересует. Ты серая посредственность, твоя цель — как-нибудь протянуть еще год. И твоя надуманная неполноценность причиняет тебе боль. Ты даже не можешь поделиться с близкими своими настоящими проблемами, а то, на что ты жалуешься, обычно не имеет точек соприкосновения с действительностью.
В семнадцать ты еще жил, ты был сплошным сгустком эмоций и боли, но ты жил. А в восемнадцать что, уже умер? Что случилось, почему твое мироощущение замкнулось в этой безысходности, где твои амбиции, ты год провел, фактически бездельничая, потому что ни на что не способен. Ты не способен взять себя за шиворот и сказать: смотри, этот мир полон людей, и они самовыражаются, они, в конце концов, осмысливают чужое творчество и делают выводы, и ты в их числе, ты всегда не против почитать, посмотреть, ты читаешь чужие блоги целиком, в конце концов. Почему бы не поверить, что и ты можешь быть интересен хотя бы одному человеку?
— Нет, я не такой.
А какой ты? Когда ты сможешь прекратить свои попытки абстрагироваться от происходящего и просто жить?
Ты практически забросил ведение блогов, потому что считаешь, что твою жизнь нечего описывать. Ничего интересного не происходит с тобой и не происходило. Ты предпочитаешь не участвовать в обсуждениях какой-нибудь проблемы на форумах, потому что твое мнение никого не интересует. Ты серая посредственность, твоя цель — как-нибудь протянуть еще год. И твоя надуманная неполноценность причиняет тебе боль. Ты даже не можешь поделиться с близкими своими настоящими проблемами, а то, на что ты жалуешься, обычно не имеет точек соприкосновения с действительностью.
В семнадцать ты еще жил, ты был сплошным сгустком эмоций и боли, но ты жил. А в восемнадцать что, уже умер? Что случилось, почему твое мироощущение замкнулось в этой безысходности, где твои амбиции, ты год провел, фактически бездельничая, потому что ни на что не способен. Ты не способен взять себя за шиворот и сказать: смотри, этот мир полон людей, и они самовыражаются, они, в конце концов, осмысливают чужое творчество и делают выводы, и ты в их числе, ты всегда не против почитать, посмотреть, ты читаешь чужие блоги целиком, в конце концов. Почему бы не поверить, что и ты можешь быть интересен хотя бы одному человеку?
— Нет, я не такой.
А какой ты? Когда ты сможешь прекратить свои попытки абстрагироваться от происходящего и просто жить?
-
-
11.04.2010 в 11:53-
-
09.12.2012 в 16:26