Помнишь то время, три года назад?

Нам было плохо, очень плохо. Мы были смешными грустными детьми, мы любили курить на лестнице выше последнего этажа, там, куда никто не заходит. Мы резали руки, мы смотрели на текущую кровь, мы смеялись сквозь слезы. Мы были мультиплетами только в жизни, мы доверяли сетевым дневникам и виртуальным друзьям болльше, чем реальности и реальным.

Мы любили придумывать истории. Мы рассказывали их и записывали и выкладывали в сеть.
Обрывки их странствуют в пространстве, недавно я нашел свои стихи на проза.ру, их выложила девочка, которую мне хотелось забыть. Мне правда было немного обидно, хотя стихи плохие - ведь можно было спросить?

Мы выросли. Зачем, почему? Мы перестали творить, мы перестали чувствовать ту романтику. Нам уже не больно - возможно, мы просто под анестезией. Мы все еще мультиплеты, и мы все меньше доверяем сети, не сближаясь с реальностью.

- Зачем?
- Ничто не истинно.